Письмо Жириновского

22.04.08 11:50 | Goblin | 333 комментария »

Разное

Владимир Вольфович пишет:

Ира! Вот не нравится мне Ваш журнал. Веет от него чем-то мрачным. Каждая страница дышит какой-то ненавистью к родной стране, ко всем нам, живущим рядом. Подружка Ваша, Женя Альбац, это вообще чудовище. Еще одна у Вас есть — Новодворская. Набор людей, которые так нетерпимо относятся к нашей жизни.

Я понимаю, многое может разным людям не нравиться, но какой-то особый оскал у Вас, такой, я бы сказал, звериный. Вам все, что происходит в стране, кажется плохим. А из чего Вы исходите? Из собственных предубеждений. Вы же не понимаете, как руководить такой огромной страной — от Балтики до Чукотки, от Мурманска до Махачкалы. Вы живете своим миром — Москва, хорошая, теплая квартирка, хорошая редакция на Тверском бульваре, и позлопыхательствовать. Вы как бы паразиты, но в здоровом российском теле. И Вам мало той крови, которую Вы пьете, и той, которую Вы портите. Вам хочется, чтобы еще Вас слышали, видели. И это, конечно, Ваше право. Кстати, Вы пользуетесь теми самыми свободами, об ограничениях которых Вы говорите. Вы ни разу ничего хорошего не написали про других. Для Вас все плохие. Если Вы кого-то берете под защиту, то это обязательно человек, который мало чего хорошего сделал для всех для нас. Вы как на помойке, ищете какие-нибудь отбросы, обсасываете их и говорите — вот, выкинули на свалку продырявленный чайник или заржавевший кофейник. Ну, потому и выкинули, что не годятся уже. Есть другие, более добротные вещи.

Неприятно держать в руках Ваш журнал. Создается впечатление, что его выпускают какие-то подпольщики, которые ненавидят все, что наверху, на земле. И все Вам хочется представить в таком злопыхательском свете. Ира, увольте всех ваших журналистов, наберите выпускников журфака какого-нибудь провинциального вуза и попробуйте начать в другом формате, чтобы было что-то такое приятное, задорное. А сейчас все похоже на стенания людей, которые будто собираются умирать или очень больны, а ничего ясного, здорового, веселого они не видят. Снимите Ваши черные очки. Я, конечно, не хочу, чтобы Вы надевали розовые очки, упаси бог, не надо только хвалить. Я лишь хочу, чтобы Вы немножко посмотрели на себя со стороны. Понятно, что плохое есть, оно ведь всегда было, при любом режиме, в любой стране. Но если все время смаковать только плохое, у нас у всех будет недоброе настроение. А ведь Вы, Ира, по сути, добрая женщина. Вы любите своего сына, Дмитрия. Почему бы эту любовь не перенести на всех граждан России? И обращаться к ним со страниц Вашего журнала с теплыми словами, которые бы вселяли в них оптимизм. Ведь человеку, который прочтет Ваш журнал, остается только в реанимацию ехать, таблетки глотать, ему жить не хочется. На каждой странице каждое слово — обязательно какое-то сомнение, какое-то негативное преломление, обязательно отрицательные прогнозы, словно мы живем последние дни, и Вы — наш единственный светоч, который нам может указать правильный путь. И журнал Ваш какой-то черный, в черной обложке. И «Время новое». А какое оно новое?!

...Я понимаю Ваш настрой. Хочется все облаять, все показать в отрицательном свете. Возможно, это заложено в Ваших умах, в Вашем сердце и в Вашей душе. Меня самого нередко одолевают темные мысли. Но я все-таки стараюсь, в конечном результате, предсказывать положительный исход тех возможных событий, которые возникают у нас, видеть не только минусы, но и плюсы, давать положительные оценки и прогнозы. Вы представляете, если в палату с больными каждый день по утрам входит врач и говорит: «Ребята, скоро вы сдохнете, у вас нет никаких шансов на выживание, ваши болезни неизлечимы, лекарства вам не помогут». Нужен ли больнице такой врач? Безнадежные больные и так знают свою судьбу.

...Подумайте, Ира, я бы с удовольствием открыл в Москве богадельню и туда бы вас всех собрал. И тебя, Ира, и Женю Альбац, и В алерию Новодворскую, и Иру Хакамаду, и Катю Лахову, многих, многих других девушек и бабушек. Можно сюда добавить и наших мальчиков-гайдариков, чубайсиков, немцовых, каспаровых. Вы бы там сидели и травили всю вашу демократическую баланду, кушали бы бесплатно кашу манную, щи хлебали, кисели распивали. А я бы водил к вам, в вашу богадельню, экскурсии тех жителей провинций, которые приезжают в Москву посмотреть, чем жива, чем дышит «старушка-матушка» Москва. Назвать можно было бы вашу богадельню «обитель обреченных, обитель страдающих, обитель последних демократов, последних духовных пиратов».

newtimes.ru

Смеялся.