Сегодня опять похорны/поминки.
Елы-палы, у меня такое чувство, что за прошедший год я уже полгорода похоронил.
А тут опять.
Атас...

От водителя поданного автобуса, в простонародии именуемого катафалком, разило таким перегаром, что хоть беги. Сели. И этот кадр погнал по снежной жиже так, что я был твёрдо уверен: в крематорий нас привезёт не он, а несколько спецбригад. Таких идиотов еще ни разу не встречал. Нёсся как умалишённый: обгонял всех подряд, подрезал всех кто с его точки зрения ехал неправильно, гнал по встречной и пр. и др. Минут через десять личный состав уже готов был начать петь отходную — еле успокоил.

По приезду это мурло нагло заявило, что если мы не успеем вернуться в течение сорока минут, оно уедет. Мурлу была прочитана краткая лекция о том, что оно, мурло, непременно приедет обратно в этот же самый крематорий, возможно — на своём автобусе, только на этот раз не за рулём. Мурло что-то злобно пробубнило и заткнулось.

Не люблю водителей похоронных автобусов. В 1991 году, когда хоронил мать, одно такое мурло нагло, прямо при мне, не стесняясь продавало прямо из своего автобуса привезённый мне, мною же заказанный и уже оплаченный гроб. Мол, жду не больше десяти минут. Тогдашние свои злобу и ярость описывать не берусь. Хорошо под руками ничего тяжелого не было.

Внутри крематория — всё как обычно, я там уже как свой. Со времён советской власти предприятие сильно обветшало. Вид имеет убоговатый. Нам прописали "Средний" зал. Тут следует постоянно помнить, что ты — в России. Средних залов у нас три. Два — первый и второй — в одном помещении. А третий — в другом, "через дорогу". Не знаешь где — можешь, блин, и без своего покойника остаться.

Работают быстро. Пожалуй, это одно из немногих заведений, где с тобой разговаривают исключительно вежливо и никогда не хамят (мурло не в счёт, оно снаружи сидело).

Внутри много попов. Бегают, деньги зарабатывают. Бесплатно — хрен тебя кто "спасать" будет. На фиг ты задаром никому не нужен — ни при жизни, ни после смерти. Билеты в рай продают, козлы.

Один поп прошёл мимо.
От всех попов пахнет ладаном.
Смертью.

Из трубы крематория шёл дым. Никогда раньше этого не видел. Шёл дым и пахло. Нет, не людьми горелыми. Чем-то непонятным. Но запах гари у крематория — это даже на мой извращённый взгляд серьёзный перебор.

На обратном пути автобусное мурло было в ярости. Оторвалось по-взрослому... Highway Star. Шумахер отдыхает. Если туда был — атас, то обратно — у меня вообще нет слов. Почти все повороты прошли на двух колёсах, приехали раза в два быстрее. Все, однако, на обратном пути были в таком расстройстве, что не заметили.

Домой с поминок прибыл как выжатый лимон, что бывает крайне редко.
Когда всё это прекратится?...

Вступай в нашу группу ВКонтакте